Пахнут осенью руки твои,
Пахнут волосы прелой землею,
На виски будто ливни легли
Нити тронутые сединою.
Ты смиренный, печальный факир,
Все повадки…Пахнут осенью руки твои,
Пахнут волосы прелой землею,
На виски будто ливни легли
Нити тронутые сединою.
Ты смиренный, печальный факир,
Все повадки огня изучивший,
Превращаешь мой пламенный мир
В уголёк неприметно остывший.
Что в нем толку когда нет огня?
Что с ним станется? Нужен он разве?
Разве лишь начертать про меня
Пару строк в очень тонкой тетради?…
Знаю этого ты не желал,
И казнить себя вовсе не думай!
Я сама себя всю отдала,
Я всегда была гибельной дурой.
Я таскала чужие грехи
Как из печки, да голой рукою;
Обжигаясь я грелась об них,
Потому что так мерзла с собою!
Мне казалось, что так и живут:
Ярко, броско, без мыслей о \»завтра\»,
Что спокойное счастье — хомут,
И имеет болотистый запах.
Оказалось у счастья другой
Запах. Осенью пахнет и тленом
Моё счастье, мой вечный покой,
Так внезапно начавшийся пленом…
