Всё, погода изменилась,
На деревьях лист с желта.
Чтоб ты, Осень, провалилась,
Не люблю твои цвета.
Я на стану восхищаться
Твоей «дивной…Всё, погода изменилась,
На деревьях лист с желта.
Чтоб ты, Осень, провалилась,
Не люблю твои цвета.
Я на стану восхищаться
Твоей «дивной красотой».
Ну к чему мне притворяться.
Знаешь, Осень, ты отстой.
Хоть в багрянец с позолотой
Рядишь всё, чаруя глаз.
Нет в тех красках жизни что-то.
Ты фактически Мидас.
Мерзопакостность погоды,
Слякоть, солнца блёклый свет.
В увядании природы
Привлекательности нет.
Очень, Осень, ты прохладна,
Нет в тебе того тепла.
Но, пришла ты, ну и ладно.
Проходи уж, раз пришла.
Твой сезон, куда деваться.
Ждать пол года – се ля ви.
Значит буду дожидаться, чтобы вновь Весне признаться
В верной искренней любви.
Чёта меня куда-то в лирику занесло. Так получилось. Раз такая тема, поэтическая-патетическая. Про осень. Просто услышал как-то краем уха где-то стихи про осень, кажется Есенина, и обратил внимание – а чего о ней столь восторженно-то? Поэтам что, так полагается? Ну, я не поэт, скорее рифмоплёт временами, могу сказать всё что думаю. Так что тут и правда, всё по-честному.
