Рукой недрогнувшей на белоснежный лист,
В мир сна чужого открывая двери,
Художник создает свой реализм,
В который верить ты не смела.
Здесь дом, летающий…Рукой недрогнувшей на белоснежный лист,
В мир сна чужого открывая двери,
Художник создает свой реализм,
В который верить ты не смела.
Здесь дом, летающий на крыльях стрекозы,
Тропа, ведущая в иные измеренья,
И сад (вернуться в сад хотела ты),
И двери, в жизнь распахнутые двери.
