Все одинаковы.
Не хочу никого.
Некоторые «переляканы»,
Другие – бесконечно ищут своего.
Все – люди.
Некоторые влюблены.
Все хотят в изумительной посуде
Есть какие-то блины.
Все странные.
Но не все удивительные.
Всё туманно.
Но не все чувствительны.
Куда деваться таким,
С их вечными чувствами,
Не обладающим в должной мере плутовским?
Остаётся одно – улыбаться. И быть грустными…