Есть на кладбище крест одинокий,
Не оград, не цветов, весь в траве.
Может кто то лежит там далёкий?
Почему он запал в душу мне?
Нет таблички на нём, фотографии,
В одиночестве, гордо стоит,
Только часто на верхней, на палочке,
Ворон чёрный уныло сидит.
Ну, а может не ворон то вовсе,
Может это как раз таки ты,
Прилетаешь-« А вдруг кто то вспомнил?
Приходил и оставил цветы.»
Только нет ничего, как и прежде,
Лишь бурьян на могиле растёт,
Может с горя, а может в надежде,
Ворон чёрный в тиши заорёт.
Этот крест здесь стоит уже долго,
Покривился, подгнил, весь облез,
Не щадят его ветер и холод,
Не спасут и раздолья небес.
« За грехи что ль, тебя позабыли?
Может стал ты не нужен родне?
Может просто тебя погубили,
Схоронив на чужой стороне.»
Вот и ворон летит одинокий,
Вновь уселся на место своё,
Посмотрел мне в глаза дух далёкий,
И тоска сжала сердце моё.
Выну нож из кармана, блестящий,
И порежу я этот бурьян,
« Словно ты, я бываю пропащий,
Одинок и немножечко пьян.»
Вот и всё, да, почище тут стало,
Да и глазу приятней смотреть,
Никогда не хотел ты, уверен,
Позабытым, вот так, умереть.
Ну, бывай, а то дождь скоро будет,
Вдалеке где то, слышишь, гроза.
Только вижу, по клюву скатилась,
То ли капля, а то ли, слеза.
