Уходит день – горнилом в образАх.
Огнями проносясь, уходят годы.
И я прошу прощенья у Природы:
Пока живем, мы у Нее в гостях.
А мы всё ждем, потворствуя…Уходит день – горнилом в образАх.
Огнями проносясь, уходят годы.
И я прошу прощенья у Природы:
Пока живем, мы у Нее в гостях.
А мы всё ждем, потворствуя Судьбе,
Когда нам скажут, как же мы велики.
Но образов надтреснутые лики
Теперь навряд ли вспомнят о тебе.
И мысль дрожит, зажатая в узде:
Ей не снести небесного аллюра.
Тебя не ждет ни кисть, ни партитура
На занятой кордонами стезе.
Твой день забыт. И высохли глаза.
Открыта книга не на той странице.
И поздно проклинать или молиться.
И поздно – поворачивать назад.
И пусть талант пока талант тревожно спит.
Пусть наш алтарь давно закапан воском.
Пусть мягко стелют – будем спать на жестком!
Пускай, кто сможет, вспомнит. И простит.
