У окна кабака, за портвейном прогорклым,
Мутный взгляд ударяется оземь.
Это лето будет холодным и мокрым…
Как осень.
Это небо окажется загодя…У окна кабака, за портвейном прогорклым,
Мутный взгляд ударяется оземь.
Это лето будет холодным и мокрым…
Как осень.
Это небо окажется загодя серым
И светлеть не захочет упорно.
И в полях огрубеют, ссохнув, посевы…
Как горло.
Телефонная трубка, что громче ночами,
Зазвенит, без сомнения, скоро:
В ней твой голос будет чужим и печальным…
Как город.
Настоящий французский засос станет лишним,
И те двое в подъезд не зашли бы
На простой поцелуй, сиденье на крыше,
Possible.
Будут выглядеть все, кого видно из окон,
Как убийцы, подонки и стервы.
И натянет туман сеть свинцовых волокон…
Как нервы.
Раньше срока погибнут зелёные жизни —
Классы, группы, подцарства, отряды; —
И по скверам потухнут сочные листья…
Как взгляды.
И начнётся исход — переждать, — и кострами
Засверкают скалистые кряжи!..
Лишь какой-то беглец вдруг молча отстанет…
Я, скажем.
