Снова осень добавит мне годы,Навевая бездонную грусть.А в дому нищета и невзгодыМоя бедная, бедная Русь!Суета, воровское раздольеКак и прежде  мозолят глаза.Но идёт крестный ход в богомолье,На иконах святых образа.Слёзной накипи горя столетья,Вдаль уносит солёный ручей.Над безбожной страной лихолетья,Крест, склонился из ржавых цепей.И набат колокольного звона,Вновь волнует людские сердца.Сквозь столетие рабского стона,К нам вернулись заветы Творца.

Творит сам Бог через людейТворит все то, что вечно живоТворит так просто, без затейБез замыслов его — уныло Сажусь за стол, беру тетрадьИ строчка уж спустилась с небаИ сладко к ней так рифму подобратьЧто станет ароматней хлеба Слова вкусны как первый снегОни откроют тайны мираПо струнам полечу наверхНатянутым на колках лиры…

В дождливый этот хмурый вечерУстав от дел и суетыЗашёл я в Храм поставить свечиТворцу что смотрит с высоты Глядит на лик его суровыйМоя заблудшая душаПрости Господь что не путёвыйЖиву и верую греша !

Мне б не творить стихи красиво,и стать Поэтом не хочу,просто люблю душой Россию,готов признаться палачу.

Той женщины уже не существует,Той женщины,которая жила,Что завтра будет-больше не волнует,Душа её сегодня умерла. Внутри как будто что-то надломилось,Безжалостно сковали всё в тески,На первый взгляд,-она не изменилась,Вот только сердце рвётся от тоски. Той женщины уже не существует,Той женщины,которая жила,Впервые,пред судьбой она пасует,Впервые,яд предательства пила…

С утра льёт дождик.И небо приуныло.Солнышко из тучПробейся! Утри слезуВ родных глазах. Не уходи.

Ты золотым сечением означенВ моей фантасмагории любви,А я, как маленькая, прячусьВ мгновение случайной тишины, Где память, словно ужас урагана,Всё превращающее в прах.Есенинскую строчку хулигана,Мазурку на Бестужевских балах. И это не кошмарный сон феерий.Не прошлое, что грешного найдёт,А та реальность, на которую не смеюВзглянуть открыто, потому и не уйдёт..